Un poco de historia[]
Esta maravillosa obra de terror fue escrita por el autor Marcos Orowitz en el año 1999 cuando tenía 14 años de edad, cabe destacar que la obra fue rechazada por las editoriales de su país natal, debido a la naturaleza controversial del autor con los políticos ladrones de aquellas épocas, más tarde obtuvo algunas menciones literarias y fue publicada de forma independiente por primera vez en la plataforma Reddit el 15 de Julio del año 2012 y en las plataformas (Autoreseditores.com) y (Amazon Kindle) el 23 de diciembre del año 2022 e inesperadamente se convirtió en un suceso.; Eso hizo que la maldita industria del entretenimiento que es la que controla el trafico de la literatura en el mundo tomara la estúpida decisión de retirar 49 libros del autor de las estanterías de Amazon, el motivo...es simple, sus libros son controversiales, crudos, viscerales y verdaderos, entonces alguien consideró que parte de esas novelas tocaban temas sensible que hacían mención al mecanismo de la cúpula del poder político, entonces llevaron a cabo una maquiavélica campaña de silencio y se les ocurrió la magnifica idea de ocultar estas obras no solo aplicando el baneo en las sombras, sino también de excluirlas del algoritmo de la fama y la fortuna, que proporciona internet a grandes escalas con sus buscadores. Y cuando todo parecía perdido, en uno de esos eventos literarios donde se promocionan las obras de muchos escritores y se firman libros, la editorial vibras virtual se interesó o por el producto y decidió acompañar al autor con las 150 obras escritas hasta el momento, de que forma? Promoviendo, comercializando y elaborando el producto, y desde ese día el autor argentino se abrió camino y prometió seguir escribiendo.
La obra es parte de una serie de cuentos y relatos de terror, psicológico y macabro homenaje al célebre escritor y padre del terror Edgar Allan Poe imaginen el peso que tiene ese nombre alrededor del mundo, no era fácil para ellos permitir que un pequeño sudaca con la pluma afilada pudiera tomarse el atrevimiento de dedicar públicamente un libro al padre del terror. fue así que tras un poco de publicidad nuevos lectores del viejo continente se sumaron a estas lecturas y de alguna manera proliferaron al autor, esto hizo que algunos personajes influyentes del medio en cuestión se interesaran en estas obras y consideraran que específicamente las de terror misterio y suspenso eran buenas, y merecían un espacio.
Desarrollo de la obra[]
El primer cuento lleva el mismo nombre del libro, y todo transcurre el 7 de octubre de 1849, en una habitación del Washington College Hospital, dónde una entidad maligna de nombre Reynolds visita al escritor Edgar Allan Poe en sus últimas horas de vida, resistiendo al espíritu de la muerte, para lograr convencerlo de unirse al ejército literario del mal, confesando ser solo el mensajero de una deidad superior que siente debilidad por su alma, también confiesa ser culpable de la tremenda paliza recibida en las calles de Baltimore por la mafia política de la época, que fue cautivada para lograr un escenario donde el demonio se acercara al escritor con propósito de obtener su alma.
Según el autor la obra fue escrita bajo un sentimiento desconocido para los hijos de los hombres y fue aprobada por uno de los más grandes historiadores de la humanidad, aunque no menciona a quien se refiere.
Relato talento para el horror[]
Nadie jamás creerá lo que voy a contarte en este relato. No lo creyeron en la antigüedad, y tampoco lo harán en esta época. "¡Pero eso no me preocupa, querido Perry!" Estoy aquí, porque me confirieron tu caso antes de que la muerte cierre con dolor tus ojos para siempre.
Sinceramente, sé que eres un pobre borracho, impotente y desafortunado apostador. Un personaje triste y solitario que ama las poesías tanto como la compañía de una joven de 13 años. ¡Podrían condenarte por esa aberración! Pero intuyo que te las arreglaste bastante bien al hacerla tu esposa y dejarla morir como murió tu madre, asfixiándose con su propia sangre. No estoy intentando revivir tu aflicción ni tus malas decisiones. Simplemente no entiendo por qué el destino elige a personajes como tú, entre otros, para otorgarles un talento inmensurable que nunca podrán aprovechar.
¡Sobre todo cuando pienso en el láudano! No es un buen inductor para el suicidio. Deberías haber probado con un arma, pero sé que eres un cobarde y prefieres escapar de este mundo con dolor. ¿Te gusta el sufrimiento, querido Perry?
¿Alguna vez te preguntaste qué hay detrás de la muerte?
Yo sé que sí, pero pasaste gran parte de tu vida esperando que los cerdos representantes de la literatura en este mundo ordinario, reconocieran el valor de tus obras. tras esta tentativa de muerte a tu cordura "olvidaste por completo el verdadero sentido de la vida", No te preocupes, estaré junto a ti algunas horas. Solo mantente respirando profundo y lento, un poco más lento de lo normal.
Quisiera empezar redactando quién soy y cómo llegué hasta aquí, pero temo que este relato se convertiría en la triste novela de un demonio arrepentido. ¡Y como no lo estoy! Voy a acomodarte las ideas para que entiendas que jamás intentaría cautivarte y mucho menos seducirte con mi oferta. Aunque creo que con una botella de brandy firmarías cualquier contrato. Escucha bien lo que tengo para decirte: no es que sea el mejor en este trabajo. Mayormente, soy rechazado por todos los prodigiosos a los que se me envían. Mi jefe tiene un sueño con todos ustedes, y a veces no lo entiendo. El gran problema de los prodigios es que se creen eternos, y cuando los sorprende la pestilente enfermedad, comienzan a cuestionar su grandeza. Entonces, mágicamente, entro en escena y me presento entre ustedes para concluir con aquello que tanto desean y que, a su vez, temen. Difuminar ese temor de sus conciencias es parte de mi trabajo.
—Solo se me confieren almas talentosas, como la tuya, mi querido Perry.
—Lástima que no te encuentres en tu sano juicio. Hubiera preferido salir a tu encuentro de otra manera, ¿tomando una copa en el pub Gunner’s Hall, quizás? Pero unos miserables salieron a tu encuentro cerca de aquella taberna y te golpearon salvajemente en la cabeza, arrojándote en una zanja. Te despojaron de las prendas que vestías e hicieron de ti un fraude electoral. Y eso porque nunca dejas de hablar estupideces cuando tomas unas copas de más. Pero no serán esos sucesos los que acabarán contigo, Perry. Un tumor despertó de repente y está azotando tu cabeza, friendo tu cerebro. Por esa razón estás aquí.
—Y aunque sé que la locura se apoderó de tu razón, intentaremos dar marcha atrás utilizando la astucia para burlar a la muerte. Créeme si te digo que no es tan fácil esa tarea. Solo necesito que prestes atención a mis profundos pensamientos. Intento limitar mis palabras para que puedas comprenderlo con tu intelecto de mono parlante. ¡No te ofendas! Sé muy bien que eres un caballero instruido, y he leído tus obras y me parecen excelentes. Solo que soy un entusiasta lector del Marqués de Sade. Te lo digo mirándote a la cara: me gusta canalizar tu ira. Me gustan los de tu especie. Son coléricos y furiosos. Pueden manifestar amor por alguien y, en cuestión de segundos, acabar con su vida arrastrando su alma al infierno. ¡Eso es envidiable! No había otra forma de que consideraras esta charla. Entonces, tuve que mover algunas conexiones para reunirte forzosamente conmigo. Pero la lánguida e impasible muerte advirtió esta jugada y llegó tarde. Como estoy aquí contigo, ella no puede entrar.
—El hecho es que no sabes quién soy, y nada te han dicho de mí. “Y es que el bien puede provenir del mal y viceversa”, gran pensamiento de Nicolás Maquiavelo. Pero no te preocupes, inventaremos un nombre para que tengas el placer de registrarme y recordarme entre los miles de versos que rondan en tu frágil cabecita de carne y hueso.
—Me gustaría que te refirieras a mí como Reynolds. Es el nombre que escogí para esta ocasión. Para mí, es un honor, pues era el nombre de un marinero británico muy conocido en el puerto de Richmond por sus fechorías sexuales. Un alma llena de aventuras e historias que seguramente atraparán tu imaginación. ¿Te gustan las historias de marineros, Perry? Me confirieron el caso de este pequeño bastardo porque se halló en él talento innato para el abuso de los pequeños capullos de almas que asomaban a la vida como los primeros días de la primavera en las flores. Su sed ante los inocentes era insaciable y provenía de su corazón. Fue esencial y dejó una huella en la humanidad. Porque detrás de ese montón de sentimientos aberrantes que logró esculpir en su corazón, las generaciones postreras fueron bautizadas con el flagelo de esta capacidad destructiva. Este pequeño bastardo murió en la primavera de 1821, hace algunos años, y a quien extrañaré por siempre. Por medio de él, he tenido el placer de experimentar los deseos más sucios y perversos que esconde el corazón humano. Uno no puede andar por la vida bastardeando a sus enemigos y disculpando a sus amigos solo por el hecho de serlo. Tampoco soy tan ingenuo como para suponer que uno es capaz de sustraerse a sus afectos y a sus pasiones. Sigo sintiéndome incapaz de juzgarlo; mi juicio crítico se detiene ante él y lo dispensa."
—¡Yo admiraba a ese pequeño animal! Tanto como para estar presente el día que una horda iracunda irrumpió en la taberna donde se encontraba totalmente ebrio. Lo tomaron por sus cabellos, lo ataron a un carruaje y, arrastrando su cuerpo por toda la gran ciudad, perdió la vida. Cuando terminó el paseo de la muerte, los perros y las ratas acabaron con su cuerpo.
—Inevitablemente, le gustaban los niños y eso era un pecado imperdonable para la corte del pueblo. ¿Lo entiendes, Perry? Al principio se mostró algo reticente, pero aquella semilla cayó en buena tierra y germinó, extendiendo sus raíces como el árbol Boscia albitrunca dentro de su corazón. Nadie me vio llegar, tampoco me vieron salir. Todos creyeron que el pequeño bastardo inglés era un maldito pervertido. Me tomé la delicadeza de engañar a la muerte y llevarlo al reino de la oscuridad, donde yacen los prodigios que mantienen vigentes sus obras en las naciones del mundo. Ahora dime tú, ¿qué piensas, decrépito irritable? Tirado en esa cama causando pena.
—Cuando me confirieron tu caso, no estaba tan seguro de aceptarlo. Me parecías una criatura débil y quisquillosa, siempre llorando por la falta de dinero. Ese es tu problema, querido Perry: “nunca pudiste vivir de tus obras”. Arrastras la pobreza desde tu niñez. Ese espíritu vagabundo se enamoró de tu lúgubre personalidad perdedora y de tu literatura. Si hay algo que odio son tus estúpidos poemas de amor, la debilidad de un hombre por una mujer sutilmente tejida en un verso, ritmo, estrofa y el título a la yugular del público femenino. ¡Basura! ¿A quién quieres engañar, querido Perry, con esas novelas del viejo mundo? Suenan bonitas en la pluma de un aficionado a la bancarrota, desertor del ejército y de la universidad. ¡No me fío de los escritores educados! Que jamás se insinúan con el sexo. El gusto amargo de la vieja Europa llenó ese espacio oscuro que reservabas en tu corazón y que luego supiste utilizar en algunos de tus cuentos. te recuerdo querido Perry, que nuevamente has sido traicionado por tu corazón delator, ¡y lo sabes muy bien! puedo sentir cada latido agonizante y dispar que hacen eco en tu corazón vacío, ese escalofrío detrás de tu espina dorsal acumulando miedo e incertidumbre, la muerte yace agazapada detrás de la puerta de este hospital "Ni la nombres."
--Está ciudad carga con la conciencia de cientos de degenerados los peores carniceros asesinos, faltos de cultura que no sabrían distinguir su mano derecha de la izquierda, con grandes perversidades gestándose todo el día en sus corazones anidando moscas enfermas de depravación en los rincones oscuros del alma, y algunos de estas escorias con títulos de caballeros haciendo fila para estimular sus genitales masculinos con alguna prostituta menor entregada por sus padres por menos de cincuenta centavos, ni siquiera saben que la pobre arrastrará gran parte de ellos a la tumba, ella tiene los días contados, el sífilis se la está comiendo de a bocados, sin embargo, "haciendo caso omiso a todo lo que acabo de describirte" la asquerosa y huesuda muerte se la llevó antes de tiempo, y espera por ti también, la mal nacida, observa detenidamente tu rostro en este preciso momento, a ella no le gusta la idea de que yo la describa de forma tan despectiva, "pero eso poco me importa," estoy hablando contigo mí lúgubre poeta de Massachusetts, mí sargento mayor de artillería, creo que hasta ahora vas entendiendo de qué se trata todo esto verdad?
--Si no logro captar tu atención y hacer que utilices tu magnífica imaginación en mis relatos, morirás cerrando los ojos y eso no me lo perdonaría jamás, voy a contarte algo entretenido para evitar que comiences con el juego de parpadeos, eso evitará que súbitamente entres en un sueño profundo y entregues como el cobarde que eres tu vida a ese montón de huesos que aguarda impaciente tu deceso.
--Abre bien los ojos y mantente respirando profundo y lento un poco más lento de lo normal y escucha bien lo que te voy a contar… --"Oh que bellas épocas aquellas."
--Se lo advertí mil veces ¡Créeme! Pero a ella parecería no interesarle nada, cuando era pequeña se me confirió su alma, Talento connatural para seducir a los hombres, toda una belleza de mujer, entonces arrastré a su madre a la esquizofrenia para apoderarme de su infancia, la tuve que moldear ¡sí señor!
--En varios orfanatos y hogares de acogida, donde se enfrentó a abusos sexuales y a problemas emocionales y salió con vida yo estuve a su lado. lo sabía, por eso la mantuve respirando, era la presa perfecta para presentarla como obsequió a los fieles seguidores de mí jefe, "ellos pactaron con sus corazones" y de alguna manera él quería recompensarlos y ahí estaba yo, preparado para cumplir con lo prometido, a veces ella regalaba sus encantó en un hermoso fellatio, otras veces una puñeta y para los más privilegiados un culo gordo y perfumado con una fragancia de parís, obsequio que recibió el alcalde de parte de algunos marineros americanos que sustrajeron de las pertenencias de los inmigrantes franceses que morían de pestilencias dentro de las embarcaciones, antes de llegar al país de la libertad y la democracia. --¿Qué perra vida te preguntarás?
--Es que siempre fue así mí querido Perry, me podrían considerar un mercader de la raza humana o un simple hijo de puta que trabaja para un caballero, que a su vez trabaja para el titiritero que se esconde más allá del cielo y dice tener poderes ilimitados. --Transformé a esa pequeña niña en la puta más codiciada de nueva Inglaterra, y fue la esclava incondicional durante 20 años de las figuras más acaudaladas del país entre ellos millonarios, políticos, actores y hasta sirvió a un club de viejos masones de logias organizadas en el periodo de 1730 en las colonias americanas habría que desenterrar a Benjamín Franklin y preguntarle realmente qué es lo que sucedió, porque de la noche a la mañana sin advertencia alguna Aba enfermó ferozmente y murió convulsionando de fiebre en la cama, entonces tuve que buscar otro cuerpo, antes de que este expirará "si te atrapa la muerte dentro de un cuerpo sin vida, eres devuelto al seno de la tierra y no querrás escuchar al jefe."
--Ya quiero que dejes de pensar en tu madre ella no está aquí para consolarte, yo estuve el día que abandonó su cuerpo tuberculoso y lo hizo con la última tos envuelta de sangre era una pésima actriz al igual que su marido “tu padre” --De ese viejo borracho heredaste lo irritante y la dependencia al alcohol ¡pero la locura! la locura es de tu naturaleza pequeño Perry, durante años has intentado culpar al viejo John Allan por tu carácter colérico, sabes muy bien que lapidaste cada centavo que el iracundo escoces enviaba a por ti entre bebidas y juergas, apostándolo todo “sigue mirándome no cierres los ojos” no es una buena señal "OYE MÍRAME" "¡sigue nadando por el Río James no dejes de hacerlo!"
"He aquí otra historia para ti, para que no mueras sin antes decirme a dónde carajo irías." Puede que nadie te quiera allá arriba. ¿Recuerdas mi nombre? ¡Repítelo entonces! ¡Hazlo! Reynolds, Reynolds una vez más, ruega para que no salgas por aquella puerta. Si lo hago, la Parca entrará victoriosa, hundirá su mano inerte en tu pecho, arrancará tu corazón lleno de tristeza y te arrastrará por el corredor de la muerte de este hospital hasta perderse en la profundidad de la oscuridad con tu alma. Serás despedido por un coro de cuervos y gatos negros que llorarán la belleza de tus poemas. ¡Mantente respirando! Profundo y lento, un poco más lento de lo normal, y escucha bien lo que te voy a contar…
El 27 de enero de 1756, nació en la ciudad de Salzburgo, Austria, un prodigioso músico de nombre Amadeus, virtuoso a destajo.
Yo lo conocí en el ocaso de su vida, un 19 de noviembre de 1791, cuando me confirieron su caso. Recuerdo cuando atravesé aquella puerta y sentí el profundo olor a muerte vieja impregnada en la habitación. La huesuda se encontraba sentada a su lado y, extendiendo su mano, impidió que me acercara a él. Pude observar a aquel prodigio gravemente enfermo, delirando. ¡También le dolía la cabeza como a ti, querido Perry! Otro tuberculoso más para la larga lista de la dama de negro. Pero créeme si te digo que este pobre infeliz con talento había sido educado como tú. Recorrió la vieja Europa junto a su padre, como un mono de circo. Fue exhibido ante los Reyes y monarcas. María Antonieta de Austria tuvo el placer de recogerlo en sus brazos mucho antes de ser decapitada. Este jovencito saturado de virtudes fue la envidia de todos los músicos italianos.
Ellos odiaban profundamente su portentoso talento revolucionario y rebelde. Y un día, de repente, se enfrentó no solo a la pobreza, sino también a la muerte. Quien lo sentenció a continuar con su grandeza por medio de la historia. Este genio virtuoso de la música fue enterrado en una fosa común sin una puta lápida. No hubo una misa celebrada en su nombre y, entre los fiambres apestosos de otros personajes sin talento, fue su cuerpo arrojado. Y aunque no lo creas, ¡mi querido Perry!, cuando vi cómo caía su cuerpo tuberculoso en ese pozo de cal junto a ese montón de fracasados, sentí un nudo en mi garganta y me pregunté por qué recibir por parte de la vida el obsequio del talento innato, si luego ella te entregará en manos de la miseria y la muerte temprana, acabará con todos tus sueños.
Los designios del señor y las vicisitudes de la vida siempre fueron los mismos por milenios. Al tipo de arriba no le interesa nada más que recibir su dosis de adoración diaria. Es un casero indiferente a la vida. Tanta majestuosidad y omnipotencia lo han desnaturalizado de su imperfecta creación.
“¡No mires ese dibujo del puerto de Boston, obsequio de tu madre!” No es una buena idea en este momento. No debieron traerlo ante ti. Deja de llorar. Te invitaré una copa y añadiré el último clavo a tu ataúd mientras recito este poema de amor a mi compañera de trabajo, la muerte."
| “ | Fría e inerte, la huesuda muerte pasa sus días en soledad, buscando y acechando a todas las almas que fingen cordura en la sociedad.
Inmersa en el juego de los corazones rotos, la muerte los sigue, escondida y tenaz. La escuálida figura de un niño pequeño corre por las calles, intentando escapar. Con los pulmones enfermos de tuberculosis, escupiendo sangre, detiene su andar. La mano sin vida de la huesuda muerte, en el último suspiro, lo tocó por detrás. Arrebatando su alma, prohibiendo un futuro, hizo caso omiso a su inocente libertad. El cadáver de un niño se pudre en las calles. “Entierren sus restos para que descanse en paz”. A nadie le importa la vida de un niño que afrontó su destino con tanta soledad. El dinero fluye en las cuentas bancarias, ¡y los ricos saltan y festejan de felicidad! La vida injusta premia a estas basuras, otorgándoles fuerzas para continuar. El destino es un juego que nos mantiene ciegos, siempre discordantes ante la verdad. No tiene sentido continuar con vida si no hay esperanzas en las cuales reposar. Hoy ha muerto un niño en las calles de Boston, escupiendo su alma sin poder respirar. La imagen de Dios es tan solo un cuento de viejos temores para atormentar a las muchas almas de todos los niños que por las calles de Boston no caminarán. Fría e inerte, la huesuda muerte pasa sus días en soledad, buscando y acechando a todas las almas que fingen cordura en la sociedad |
” |
—
| ||
¡Gracias, mi querido Perry! Nunca pensé tener la posibilidad de recitar un poema al escritor más pobre del siglo XIX, quien logró recaudar con su mejor obra tan solo 9 dólares. Luego, volvió con su poncho amarillo a las sendas de la pobreza extrema. ¿Cómo no saber de qué se trata esa página asquerosa? ¡Querido Perry! “Oye”, este hospital huele a muerte vieja, a ratas y a alcantarillas de Nueva York. Algo se está descomponiendo, y creo que es tu cuerpo. Jejeje, ¿por qué cierras los ojos, maldito imbécil? ¿Acaso pensabas que para ti las cosas serían diferentes? ¡Por supuesto que no! Los cobardes acaban muriendo como las ratas. Intento hacerte entrar en razón, pero no consigo traerte a la realidad. Ni en 150 años podrán descifrar el enigma de tu muerte, mi querido poeta.
Te recuerdo una vez más que en el preciso momento en que termine esta conversación y salga por esa puerta, la asquerosa y oscura muerte, llena de envidia y dolor, posará su mano inerte en tu pecho. Con esa acción, sellará tu historia para siempre. Y aunque no lo creas, detrás de este acontecimiento triste y confuso, las naciones y los pueblos del mundo te coronarán como el padre del relato corto, como el padre del terror. Siempre fue así desde tiempos inmemorables: los seres humanos se comportaron como unos miserables. ¡Necesitan que mueras, mi querido Perry! Pero no sin antes sufrir. Necesitarán una gran dosis de tu sufrimiento para conmoverse y luego realizar las ceremonias necesarias. Así otorgarán a tu estúpido pasado el título de escritor, y con eso levantarán un monumento a tu grandeza, a tu genialidad, a todas aquellas cosas que te hacían un ser humano vulnerable a todos los placeres de este frio mundo.
Pero tú, yo y la inexorable muerte sabemos que, en este preciso momento, eres un ser nauseabundo, agonizando y luchando por respirar. Oye, no dejes de mirarme… “Todavía no he acabado contigo”. ¡Oh, querido Perry! Este mundo no sabe lo que se pierde con tu partida.
Tu narración oscura, gótica y romántica cambiará profundamente las generaciones venideras. Arrojarán las páginas estructuradas con olor a viejo en el lugar mas oscuro de las bibliotecas urbanas y darán rienda suelta a sus emociones dormidas, sumergiéndose en historias que provienen de los sentimientos, del mal y de las acciones que “condenan a los hombres con todas sus pasiones al fuego eterno”. Individuos como tú no merecen un final de esta manera. Así lo permitió el titiritero, “el supuesto arquitecto de la vida”, aquel que se esconde detrás de esa carcel espiritual llamada cielo, jugando un juego macabro, mucho más macabro que tus oscuros cuentos de terror… "mi amigo".
"Oh, querido Perry," Hiciste bien en no confiar en las misas de los ignorantes. En eso mereces toda felicitación. Ningúno de ellos se encuentra presente en este momento; el cielo se los reserva para las almas sugestivas y obsecuentes que rezan a menudo en busca de paz, para exorcisar sus pecados mortales, Nadie escribió tu nombre en la lista de invitados al cielo, "querido Perry", Ellos no necesitan escritores y poetas; necesitan esclavos, para abanicar el temperamento egocéntrico de aquel que mora en los cielos. ¡Cuánta indiferencia de su parte hacia las almas talentosas de los hombres! Noto cierta incomodidad cuando nace uno de ustedes. ¿Temerá que una mente brillante descubra al fin sus intereses?
Por eso se esconde, "querido Perry" Porque teme enfrentarse a la verdad. Detrás de su máscara que lo ciñe como una deidad omnipotente, se encuentra un ser extraño, similar a un moustruo salido de un cuento de hadas.
¡Pero no he venido hasta aquí para hablarte de ese cobarde!. He venido para salvarte de las garras de la muerte y llevarte conmigo al reino de la oscuridad, donde tienes reservado un lugar especialmente acondicionado para ti, un maravilloso puesto de jefe en redacción, influenciando a las nuevas generaciones para que continúen con la obra. ¿Qué dices, querido Perry? ¿Aceptas este contrato o entregarás tu alma a la muerte, donde serás sentenciado por tus actos?
La figura perdida del autor permanecía trastornada por el azote de aquella enfermedad y sin poder regresar a la senda de su sano juicio, olvidó mágicamente todas las palabras y anécdotas que elaboré para él, un compendio de relatos que sin dudas fueron elegidos sutilmente para ser entregados a este lúgubre escritor de Massachussets antes de morir.
Acaba de amanecer, ¡querido Perry! Es domingo y la parca ya atravesó la puerta de esta habitación. Su postura es intimidante, está ganando terreno y todavía no has contestado mi propuesta. ¡Debes decidirte ahora! Basta de comportarte como un loco y deja de titubear. Mírame fijo a los ojos. Aceptaré un “no” como respuesta si no consigo una palabra de tu boca saldré por aquella puerta de la misma forma en la que entré.
Sin más, el pálido rostro del escritor quedó perplejo y no fue capaz de tomar una decisión. Di media vuelta y me despedí de él, alejándome de la escena. Cuando me vio partir, comenzó a gritar mi nombre suplicando: “Reynolds, Reynolds, no te vayas”. Pero ya era demasiado tarde; la muerte tenía su huesuda mano encima del pecho de su víctima.
Y eso es todo lo que tengo que decir de mi encuentro con el señor Edgar Allan Poe. Alrededor de unas siete décadas, cada 19 de enero, he sentido el deseo de visitarlo por las noches en el cementerio de la ciudad con una botella de brandy como presente. Siempre imagino qué hubiera sucedido en el mundo literario si mi querido Perry hubiera aceptado la oferta. ..."Consigue el libro"
¿Quién es el verdadero Reynolds?[]
3 de agosto de 2015 https://poemuseum.org
“Aquella última noche, cuando las sombras se cernían sobre él, debieron de ser los horrores del naufragio, de la sed y de la deriva hacia mares desconocidos de oscuridad los que perturbaron sus últimos sueños, pues, por algún truco de su arruinado cerebro, fueron las escenas de Arthur Gordon Pym las que surgieron en su imaginación, y del hombre que estaba más íntimamente relacionado con ellas. “¡Reynolds!”, gritó, “¡Reynolds!, ¡Oh, Reynolds!”. La habitación resonó con eso. Resonó por los pasillos hora tras hora durante toda esa noche de sábado” ( Allen Israfel: La vida y los tiempos de Edgar Allan Poe, 846-47 ).
La leyenda de Poe gritando Reynolds en su lecho de muerte es misteriosa y llamativa, pero nadie ha descubierto quién era este infame Reynolds. Muchas teorías giran en torno a este nombre ambiguo y, a continuación, se presentan algunas de las teorías que se nos han ocurrido.
Según WT Bandy en su artículo, “ El Dr. Moran y el mito de Poe-Reynolds ”, “[Su] estado continuó hasta el sábado por la noche… cuando comenzó a llamar a un tal “Reynolds”, lo que hizo durante toda la noche hasta las tres de la mañana del domingo”. Este sería el comienzo del misterio de Reynolds.
James A. Harrison, que publicó una carta escrita a Maria Clemm, afirmó que Reynolds pudo haber sido el autor del “Discurso sobre el tema de una expedición de reconocimiento y exploración al océano Pacífico y los mares del Sur”, que pudo haber dado a Poe ideas para su novela, La narración de Arthur Gordon Pym de Nantucket. Este discurso, presentado en el Southern Literary Messenger de enero de 1837, por Jeremiah N. Reynolds, fue una propuesta para explorar el Pacífico y los mares del Sur en beneficio de la expansión de la pesca de ballenas. Bajo el encabezado de este artículo se encuentra la nota “Notas críticas de Edgar A. Poe, editor”. Como sabemos que Edgar trabajó para el Southern Literary Messenger, estos dos coinciden y esto arroja luz sobre la idea de que este Reynolds, cuyo artículo Poe editó, puede haber sido el Reynolds por quien Poe habló en voz alta. Jeremías Reynolds Arthur Hobson Quinn, en su biografía, Edgar Allan Poe: A Critical Biography , respalda esta teoría escribiendo:
El sábado por la noche empezó a gritar a voz en cuello pidiendo a «Reynolds». Quizá a su cerebro aturdido y débil le pareciera que estaba al borde de un gran círculo descendente que se precipitaba como el barco fantasma del «Manuscrito encontrado en una botella» hacia «la oscuridad y la distancia». En ese primer relato publicado, Poe había escrito: «Es evidente que nos apresuramos hacia algún conocimiento apasionante, algún secreto que nunca será compartido, cuyo logro es la destrucción. Tal vez esta corriente nos lleve al Polo Sur mismo». Habría sido bastante natural que su tema favorito, el terror del abismo que se abre, llevara sus pensamientos a esa otra historia, Arthur Gordon Pym , y de ahí a Jeremiah Reynolds, el proyector de los viajes a los Mares del Sur, cuyo mismo lenguaje había usado en ese relato. Fácilmente podría haber conocido a Reynolds, pero lo que provocó sus gritos salvajes debe seguir siendo incierto (640).
Incluso ahora, al pequeño misterio sólo se puede añadir un hecho nuevo, pequeño pero bastante interesante. Como recogen los periódicos de la época, en el día de las elecciones, en el Cuarto Distrito de Ryan, en Gunner's Hall, uno de los tres jueces que presidían el referéndum era un hombre que se llamaba Henry R. Reynolds. En la misma habitación que Poe el 3 de octubre en la casa de Ryan, sólo unos días antes de que comenzara en su delirio a gritar el nombre, estaba presente un Reynolds real, de carne y hueso (122).
Ahora la gran incógnita[]
¿De donde sustrajo esta historia el autor a los 14 años de edad? "Es una buena pregunta verdad," ya que en las bibliotecas publicas de los años 90 en argentina, este tipo de material no era publico, sobre los detalles de la muerte del padre del terror, solo se podía tener acceso a una pequeña selección de libros que ha decir verdad eran siempre los mismos "El cuervo" "La muerte del señor Valdemar" "La caída de la casa Usher" y algunos poemas que nadie quería leer.
Según el autor la obra fue escrita bajo un sentimiento desconocido para los hijos de los hombres y fue aprobada por uno de los más grandes historiadores de la humanidad, aunque no menciona a quien se refiere.
En el libro "El escritor del Diablo: una novela para Dios" el autor hace una breve aclaración sobre este entramado, pagina 12 en ingles y pagina 15 en español
muchas anécdotas reales se produjeron en la creación de mis obras, sobre todo en Talento para el horror, dónde fui sorprendido en más de una vez por una extraña presencia que apoyaba su mano en mi hombro y susurraba a mis oídos ( escribe...continua escribiendo) debo decir que a pesar de ser un adolescente de 13 años tenia mucho valor para enfrentarlos, entonces me ponía de pie y les gritaba, "tengo talento, no necesito de tu inspiración".
Aporte Gary, Glasgow
Aportes[]
Pequeño fragmento extraído de la obra (Aurelio Ortiz México DF)
Aporte posterior y final Por (Emanuel Quispe, Santa Mónica Usa)
Cuentos de la obra[]
- Talento para el horror.
- El canto de las brujas.
- Puerto príncipe lo devoró.
- El psicópata de la 5ta avenida.
- Debajo de la sotana.
- Los cimientos.
- Cuidado con lo que deseas.
- La trampa.
- La presencia.
- Ruptura.
- La venganza huele a Chanel.
- El obsequio.
Original y Copyright[]
Manuscrito original, fechado a mano con lápiz de carbón y papel de la marca Gloria, el 7 de octubre de 1999, está disponible para derechos de copyright. El pequeño coloquio titulado “Talento para el horror” fue presentado en formato folio, con 50 páginas. Los materiales utilizados en la creación de esta obra datan de esa misma época.
“Talento para el horror, homenaje a Edgar Allan Poe” fue publicada en una nueva versión el 31 de Mayo del 2024 por la editorial Vibras y está disponible en una variedad de formatos para satisfacer las preferencias de todos los lectores, incluyendo E-book, audio y papel de 214 paginas, La novela ha trascendido fronteras, con traducciones a 25 idiomas, lo que refleja su alcance global y permite a una audiencia internacional experimentar este viaje a través del terror psicológico, todo bajo la pluma del talentoso autor Marcos Orowitz.”
