El escritor del diablo

Una novela para Dios

En esta obra no encontrarás una introducción ni un análisis literario que te prepare para el abismo en el que tu mente se sumergirá. ¡No, señor! Todos esos años llevando una cruz en tu cuello o creyéndote el más listo entre la multitud, alardeando de tu supuesta inteligencia humana, no te servirán de nada. Porque cuando cruces los límites de esta narrativa, todo lo que te hacía fuerte se desprenderá de ti. En una fracción de segundo, volverás a ser un niño. ¿Y sabes para qué? Para que defeques en tus pantalones. El autor lo advirtió: “Este mundo está lleno de gente como Donald Trump o la basura de Javier Milei. Merecen un libro con una temática de manicomio, donde la locura, el engaño y la corrupción sean tan macabras y despiadadas como la misma novela.”

^{Arthur Phineas / Arkansas literature}

Reseña del autor sobre el tema.

"En las profundidades de la psique colectiva, los sectores religiosos, acosados por la moralidad y atormentados por sus propias sombras internas, emiten una súplica silenciosa al gran sistema que rige nuestras vidas. Buscan desesperadamente evitar el resplandor incandescente de la verdad, temiendo que su luz reveladora los libere de las cadenas que ellos mismos han forjado. Así, permanecen en un estado de negación, De esa manera viven, aferrándose como marranos a la gestación de sus perversidades, como si en esa tierra fértil encontrarán la semilla de su salvación.”

Breve introducción del libro----de parte de un fanático.

"Era su tercer libro y ya no quería continuar escuchando el siguiente relato, todo se salió de control y la realidad se volvió un puñado de relatos miserables, huyó de la ciudad buscando la forma de acabar con su vida, pero la muerte se había alejado de él, no había excusa ni vuelta atrás, el contrato que firmó decía claramente "siete libros relatados por sus propios protagonistas" y como garantía su firma aparecía en él".

_pag14Yo escribía cuentos y novelas de fenómenos paranormales y de ciencia ficción, con un argot de terror psicológico, narrativas emocionantes controversiales difíciles para el común de las personas, los publicaba de forma libre en la plataforma Amazon Kindle, en el apartado donde publican los escritores independientes aquellos a los que nadie conoce y que probablemente no conozcan jamás.

— A decir verdad, nunca vi un centavo de esas publicaciones, no había concretado ni una sola venta, los lectores de la afamada plataforma virtual consideraban mis títulos una porquería, por esa razón nadie se animó a pagar 2,99 dólares por un e-book de mi extensa biblioteca de terror, a veces para no desanimarme me inventaba una excusa echándole la culpa al algoritmo de la fama y la fortuna o a la falta de publicidad en el mundo literario.

— Publicidad por el valor de veinte mil dólares, ¡Eso decía el Premio Literario Amazon Storyteller! , obviamente mis obras eran oscuras, lúgubres, y causaban cierta incomodidad a los nuevos movimientos tendencioso que conspiran contra la vida, a los políticos corruptos, a los ricos y famosos y a los imbéciles jurados del certamen literario, que evitaban mis obras por alguna razón nada misteriosa.

— La industria de los sueños necesita nuevos rostros, pequeños muppets para su extenso shows y yo era el malo de la película no tenía chances, el apoyo exclusivo a los novatos con sus estúpidas novelas de terror mezclado con el romance moderno, dónde él es ella, ella es él y ellos son todo lo que deseen ser, a la crítica le encanta el escándalo y el cambio de roles, porque mientras estén conectados a todas esas cuestiones comerciales liderando el mercado mundial en todos los ámbitos, esto continuará evolucionando de esta manera hasta que el ser humano se transforme en una cosa, un pedazo de bulto energético que será lentamente desplazado por la inteligencia artificial.

— "Señores, yo crecí en el seno de una familia cristiana con grandes valores humanos y religiosos, mis conocimientos y experiencias provienen de la vieja escuela, la familia, los hijos, el respeto a la vida y a la naturaleza que la rodea"

— Cómo hijo de un trabajador de la pesca y de una ama de casa conservadora, se me hizo difícil aceptar las nuevas reglas del juego, pero las acepté porque comprendí que muchas cosas estaban mal y muchas otras necesitaban ser liberadas, pero comprender, entender y aceptar tampoco me fueron de gran ayuda, el mundo siguió girando de la misma manera y debajo del domo nosotros corriendo como cucarachas.

— Durante diez largos años envié mis obras a diferentes editoriales, primero cambié mi nombre por un seudónimo latino, luego a un americano para que no sonara tan judío, pero no resultó, títulos con grandes historias, horas y horas de literatura que evolucionó al igual que la sociedad, no podían acusarme de antiguo, yo sabía perfectamente cuáles eran las tendencias del momento en el mundo literario, pero aun así en todas las oportunidades fui rechazado, ni siquiera las pequeñas tiendas del centro de la ciudad donde se exhibían los pequeños libros de la escritora Danielle Steel con un público extenso de señoras hogareñas, que aprovechaban las compras de comestibles y se llevaban un libro para leer por las noches, mientras sus gordos maridos se quedaban dormidos mirando a los empacadores de Green Bay perder nuevamente 20 a 10 contra los leones de Detroit.

— Estas pequeñas tiendas y librerías nunca se molestaron en leer una sola puta obra, yo esperaba cómo mínimo una reseña miserable acusándome de hereje, "eso me hubiera hecho feliz" porque sabría que al menos la leyeron.

— Las redes sociales no eran lo mío, ellas solo giran dónde el sistema y el algoritmo las lleva, ¡Y siempre están en el mismo lugar!, Oliendo a novela de terror de los años 80, estos cazadores de talentos querían material de personajes famosos de la talla de Stephen King para variar, ¿Quién podía competir contra eso? yo era un don nadie, que escribía sus cuentos y novelas en un dispositivo celular de gama baja porque ni siquiera podía darme el lujo de escribirlas en una laptop, apenas podía cubrir mis gastos mensuales con un puesto de vigilante nocturno en el cementerio Woodlawn, no podía darme el lujo de pagar por publicidad, era un joven padre de familia que rentaba un pequeño apartamento en los suburbios de Wisconsin, mi obligación era la de proveedor, velar por el bienestar de mis hijos y mi esposa, procurando proveer como mínimo lo básico, "y señores" sería un mentiroso si les dijera que: toda esta problemática no pudo acabar con mi ilusión y mi amor por la escritura"

— ¡Mentira! muchas veces tuve ganas de mandar a todos a la mierda y ser uno más del montón de tipos que andan por ahí desilusionados y enojados con la vida, por no haber podido concretar su sueño.

— Así es señores, la vida de un escritor sin popularidad no es diferente a la del resto de los seres desdichados que buscan abrirse camino en esta vida de infortunio, hay algunos que cuentan con la posibilidad de contactos, personas que de alguna forma les dan una mano para pasar a otro nivel, sin embargo, a mí me tocó la parte más cruda de esta novela, yo pertenecía a la multitud de los olvidados de los señores sin popularidad y no era una maldición era una realidad.

— ¿Cómo definiría la palabra meritocracia un personaje como yo, luego de todo lo que acabo de describir? "Tanta gente con contactos sin talento, tanta gente con talento sin contactos" ¿Les agrada está descripción o les disgusta? Bueno …poco me importa porque a mí me gusta y la recuerdo siempre desde mi soledad encerrado en algún lugar que desconozco.

— Y esto que voy a narrar es verdadero y la vida se encargará de mí, si miento en este relato.

_pag15Un día, como el guion de una película de terror, recibí de manera espontánea un extraño correo electrónico, proveniente de una editorial desconocida que se autodenominaba "EUPHORIA". Al principio creí que se trataba de una broma, de publicidad o de algún tipo de maniobra engañosa de un miserable hacker intentando secuestrar mi cuenta.

— Pero al leer el correo detenidamente y buscar referencias en internet entendí que se trataba de una propuesta seria: ellos querían publicar uno de mis libros y ofrecían pagar una suma más que generosa por los derechos de autor. "Sí, debí haber sospechado algo", pero estaba tan emocionado con la posibilidad de finalmente vender una de mis obras que acepté sin pensarlo demasiado.

— Fue entonces cuando me enviaron el contrato que debía firmar para cederles los derechos de autor de mi primera novela, un thriller psicológico llamado "El psicoanalista" una serie de libros de terror, pero no sería cualquier serie, sería una serie única y especial, en ese momento preferí mantener este acontecimiento emocionante en secreto, podría ser una equivocación, como dije anteriormente, nunca vendí un ejemplar no era una tendencia, nadie hablaba de mis obras en las redes sociales porque nunca estuve presente en ninguna, entonces ¿De dónde demonios obtuvieron mi número de teléfono?

-- Todo sonaba demasiado raro, podía ser una cámara escondida, no descartaba ninguna posibilidad, sucedió, sucede y seguirá sucediendo, que la fábrica del entretenimiento acude a este evento cuando se terminan las ideas y lo convierte en un show, entonces el personaje tiene sus 20 minutos de fama, y luego de ser ridiculizado en todas las plataformas dónde se concentran las almas inquietas en busca de diversión, vuelve al callejón de dónde salió, con una mano adelante y la otra por detrás.

— Mi familia y mis pocos amigos no se enteraron hasta el momento, no iba a llevar está noticia a mi esposa para luego desilusionarla, debía estar seguro antes de abrir la boca y subirme a la nube de las emociones, es que lo había hecho tantas veces, no podría soportar nuevamente otra lágrima en su rostro, juro por Dios que no podría.

— Un empleado de la editorial de nombre Robert se puso en contacto conmigo para ultimar detalles de nuestro encuentro, lo primero que preguntó fue: "si disponía de un abogado" le dije que no lo necesitaba y fui sincero en mi respuesta, nunca me gustó esa gente para mí eran aves de rapiña y solía utilizarlos en mis cuentos para despedazarlos por completo.

—Afortunadamente y por alguna extraña razón el tipo se encontraba en el centro de la ciudad de Wisconsin, cerca de donde yo residía, entonces eso facilitó a que tuviera trasladarme hacía otra ciudad, generando un gasto de dinero que no tenía.

—Me reuní con él en un restaurante famoso de la alta sociedad en el corazón de la ciudad y en cuanto llegué, sentí algo extraño en el ambiente, algo desconocido no era ansiedad, impaciencia, incertidumbre o emoción, era más bien como una sensación asfixiante que no me dejaba respirar con facilidad.

— Está percepción la desarrollé en mí adolescencia cuando comencé con mis libros de literatura de terror, y tenía mucho que ver con la naturaleza de los cuentos, el constante sentimiento de horror que me invadía cuando escribía de madrugada, hicieron que experimentara el miedo desde las entrañas, desde el corazón, muchas anécdotas reales se produjeron en la creación de mis obras, sobre todo en Talento para el horror, dónde fui sorprendido en más de una vez por una extraña presencia que apoyaba su mano en mi hombro y susurraba a mis oídos ( escribe...continua escribiendo) debo decir que a pesar de ser un adolecerte de 13 años tenia mucho valor para enfrentarlos, entonces me ponía de pie y les gritaba, "tengo talento, no necesito de tu inspiración".

— Estos eventos podrían hacer orinar en sus pantalones a cualquier escritor de la nueva generación y aunque un famoso autor de la vieja escuela me haya asegurado que estás cosas suceden cuando alguien se sumerge de lleno en la historia que está relatando, es imposible no sentirte parte de tus obras, ¡Pues claro que sí! la esencia del horror se manifiesta y la vorágine de las emociones te sorprenden, porque siempre algo de ti queda atrapado dentro de las páginas y es importante que los lectores sepan que cada vez que compran un libro, aceptan subliminalmente las condiciones que el escritor plasmó en sus páginas, están llevando a sus hogares pequeños fragmentos del autor, que no se ven pero están ahí, en cada letra, en cada palabra, en cada relato, emociones variadas que nacieron y murieron en su corazón el mismo instante que dio vida a ese manojo de hojas "llamada libro".

— Desde la recepción del restaurante me acompañaron hasta la mesa donde se encontraba Robert, el tipo se puso de pie y estrechó mi mano, su apariencia era la de un hombre alto, caucásico, de cabello rubio con ojos azules profundos, con una fragancia sugestiva, fresca y persistente que se mantenía activa a su alrededor, se dice que "la primera impresión es la que cuenta," y fue acertada, porque a juzgar por la apariencia, los modales refinados y la fluidez en su vocabulario enriquecido, pude entender que no se trataba de un timador ni un degenerado.

— De manera suave y pausada me explicó todo lo que este contrato implicaba: escribiría siete libros de terror psicológico, cada uno basado en la historia de un grupo selecto de personas; Los protagonistas de cada historia eran reales y tendría que hablar con ellos personalmente para obtener los detalles que necesitaba para escribir el libro.

— Robert prometió que la editorial pagaría una gran cantidad de dinero, según sus palabras ¡mucho más de lo que pudiera imaginarme! Pero hubo algo en su forma prolija de hablar que me hizo desconfiar, como si escondiera algo oscuro y siniestro detrás de esa sonrisa, desde pequeño siempre fui una persona desconfiada y fue lo único que heredé por parte de mi padre, el don de "la premonición" mientras Robert hablaba pude observar su rostro detenidamente, el movimiento de sus labios, el brillo de sus ojos tenían luz propia no reflejaban la luz del ambiente, y eso no era normal, sus manos blancas perfectas sobre las mesa no se movían, no necesitaba gesticular con ellas para que comprendiera sus palabras; Algunas de estas características poco comunes encendieron una alerta dentro de mí, pero rápidamente abandoné el análisis ya que todo lo que esté tipo me estaba diciendo lograron cautivarme por completo, el dinero, la fama, los nuevos contactos, viajar por el mundo, ¡nadie con dos dedos de frente podría rechazar esa oferta! Yo no estaba en posición de negociar nada,

_pag16 "Es que no tenía nada con que negociar" más que mí capacidad imaginativa de crear personajes y situaciones y darles vida dentro de un cuento o novela de terror" Y esto que voy a decirles es personal, pero sepan, que cuando Robert narraba ese futuro exitoso y me incluía en él, yo me transportaba mágicamente a un mundo paralelo, un estilo de vida diferente, me veía saliendo por el gran portón de hierro del cementerio de la ciudad para no regresar jamás, podía imaginar a mí esposa abandonando su empleo como mucama de medio tiempo y disfrutando de los placeres de la vida en toda su magnitud, podía observar a mis hijos felices corriendo en un jardín inmenso lleno de flores de colores, recibiendo educación escolar de primer nivel, evolucionando y desarrollando sus capacidades al máximo.

— Entonces luego de producirse ese evento cinematográfico espiritual dentro de mi cabeza, finalmente condicionado por la situación económica que atravesaba, acepté su oferta, pensando en un futuro digno para mi familia.

— Aquella misma tarde cuando regresé a casa con un cheque en el bolsillo de mi chaqueta, abracé a mi esposa y liberé mis emociones, me senté junto a ella y relaté todo lo sucedido, desde el principio sin guardar ningún detalle.

— Durante los días siguientes tuve que hacer frente a mi jefe en el cementerio de la ciudad y presentar mi renuncia, obviamente dije que cambiaba de empleo solo por una leve mejora salarial, nada más, no hubo necesidad de manifestar otra secuencia ya que lo consideraba un viejo tacaño y miserable.

Recuerdo aquellas veces en las que había solicitado que se adelantara mi salario debido a que la paga era tan mala que nunca llegaba a fin de mes. Ni hablar de las innumerables respuestas negativas por parte de este personaje irascible, a quien nunca se le podía cuestionar ni corregir nada. Viejo ególatra. Al tenerlo frente a mí y saber que ya no volvería a verlo, un sentimiento muy humano hizo parada en mi cabeza y quizá también en mi corazón. Tuve ganas de propinarle una paliza, así como lo escucharon, el deseo de asestarle ligeramente un golpe seco en la mandíbula para desarmarlo por completo y luego liquidarlo en el suelo como un rufián italiano.

Pero solo eran pensamientos y deseos reprimidos, nada tenía lógica, o tal vez sí. Lo cierto es que me fui de aquel lugar con un cheque rebuscado que el viejo rata confeccionó luego de realizar tres cuentas matemáticas que le llevaron menos de treinta segundos para decidir cuál era mi liquidación final. ¡Como sea! A la mierda con eso, ya era parte de mi pasado y ahí debería morir, junto a ese pedazo de oscuridad con olor a viejo.

— Luego de cerrar algunos capítulos del pasado, como por ejemplo responder de manera inmediata a las deudas que me acosaban dia y noche, y que por cierto eran muchas mas de las que imaginaba, comencé a asistir a las entrevistas que programó Robert con los diferentes protagonistas y no tuve que viajar muy lejos, sorpresivamente todos se encontraban alojados momentáneamente en el hotel Lodge Kohler del centro de la ciudad, eso fue maravilloso, nunca me gustaron los viajes largos, me producen náuseas literalmente, ganas de vomitar.

--Prepararon un pequeño salón del hotel para que desarrollara mis entrevistas. Todo fue muy cómodo, ordenado y limpio. Sentado solo en un sillón, aguardaba al entrevistado. Apareció él, silbando bajo. Reconocí esa melodía desafinada de sus labios. Era un personaje raro, de apariencia tosca y desalineada, alto y fornido, caminaba como si los testículos le pesaran. Sus ojos eran negros, la piel de su rostro picada de viruela, el cabello grueso, duro y opaco, denotaban falta de limpieza personal. Pero lo que más me llamó la atención fue la ausencia total del iris en sus ojos, lo que le daba un aspecto macabro a su personalidad. Pensé que usaba lentes de contacto para venderse como un tipo rudo. En fin, está de más agregar a esta presentación el olor nauseabundo que emanaba de sus prendas, o en su defecto, de su cuerpo. Me causaron arcadas; un olor semejante al azufre, a huevos podridos, a zanja de alcantarilla de Nueva York. Pensé que podía ser su aliento, la falta de higiene, quién sabe. Gracias a Dios, el sillón donde este fenómeno debía sentarse estaba al menos a dos metros de distancia de mi posición.

--Ni siquiera se presentó. Solo se sentó frente a mí, abrió las piernas y me agredió verbalmente. Pero yo guardé silencio, no contrarresté sus ofensas. Comprendí rápidamente que ese tipo no estaba bien de la cabeza y, para mantenerlo a raya, tenía que hacérselo saber de una manera discreta antes de que continuara comportándose como un patán.

Encendí mi dispositivo celular para grabar su relato y el tipo comenzó a narrar su historia utilizando un lenguaje soez y rebuscado. ¡Válgame Dios!, espeté asombrado. El bastardo había escupido en la pared del salón, un suculento escupitajo grumoso. Luego aspiró con fuerza, recuperando oxígeno y haciendo muecas con sus labios, como si fuera un tic de nerviosismo o incomodidad, y como si nada hubiera sucedido, dio rienda suelta a su historia; supuestamente era un asesino en serie, una de las peores basuras de la sociedad, que había ejecutado a sangre fría al menos a cincuenta personas y que, por alguna razón que desconozco, gozaba de libertad.

-- Entre su larga lista de víctimas, decidió comenzar por Jennifer, una chica de Arkansas que conoció en un ritual pagano, según sus propias palabras:

Sin nombre: Escucha bien lo que tengo para ti cara de pene ¿Te molesta que te llame así?

Escritor: Prefiero que te dirijas a mí como el escritor, ¡si no es tanta molestia!

Sin nombre: ''Sin nombre''': Ok, "como sea," estábamos de juerga con mis amigos, una de esas fiestas a la que no puedes faltar, porque de eso depende tu estadía en la tierra, entonces, luego de una ceremonia grupal dónde solemos sacrificar algunos animales para la presentación de nuevos fieles a la comunidad, comenzamos una orgía sexual de gran envergadura, esa noche éramos el doble de lo habitual, la señora Brigitte a quien le dicen la francesa, trajo al banquete tres niñas que quisieron pactar con el señor de los vientos, por espacio de 20 años, pedían riqueza y fama como la gran mayoría.

— Entonces luego de las requisas pertinentes con los aspirantes a la gracia divina, la francesa se acercó a mí y me dijo en secreto que una de las jóvenes no había sido admitida, mi trabajo por aquel entonces era la de separar la paja del trigo a como dé lugar, como verás, llevé a la joven a la habitación asignada, un tanto apartada de las demás y luego de aparearme con ella como un animal en celo, la tomé por el cuello y la ahorqué hasta romperlo, recuerdo los gestos de su rostro, eran hilarantes ...jejeje ella intentaba hablar, pero nada salía de su boca, es que ya no tenía lengua "lo entiendes" es que yo metí mi mano en su boca y la arranqué con fuerza "para que dejara de gritar", es que la zorra, comenzó a pedir auxilio y llamaba a la puta de su madre, al infeliz de Dios y a los putos ángeles de la guarda que se quedaron dormidos aspirando coca de la buena en el vaticano, cuando la miserable dejó de respirar y su pequeño corazón ambicioso dejó de latir, la cargué en mis brazos y la coloqué en el altar de la misa, dónde todos los invitados flagelaron su cuerpo sexualmente, para luego presentarla como ofrenda al señor de los vientos.

— — Es que, a ese condenado, le gustan las putas, jejeje "lo conozco muy bien" Nunca iba a permitir que la entregáramos en las condiciones en las que se presentó, necesitábamos llenar su vagina del néctar humano, repito: ¡Conozco a ese maldito hijo de perra! Si vas a pedir un favor debes retribuirlo con lo que a él le gusta y así fue como se la entregamos... ¿Quieres otro, cara de culo?

Escritor: ¿Cómo dices?

Sin nombre: ¡Dije si quieres otra anécdota más, imbécil!

Escritor: "Claro que sí" adelante.

El maldito malnacido, con olor a perro muerto, acababa de escupir un poco de su veneno y yo no podía, bajo ninguna circunstancia, defenderme de sus insultos. Tenía muchas ganas de mandarlo al diablo, pero era consciente de que este fenómeno horrendo podía reaccionar de manera violenta. ¿Quién sabe? Quizá la locura que lo abordaba terminaría conmigo en este preciso momento en el que estaba consiguiendo un verdadero trabajo. No iba a poner en riesgo mi futuro y el de mi familia por un degenerado que, en su ignorancia y falta de respeto, intentaba intimidarme de manera mordaz. Entonces, respiré profundo, me senté tranquilamente para que el tipo no intuyera que sus palabras ofensivas pudieron con mi temperamento, y aguardé a que comenzara nuevamente con su narrativa demoníaca.

Sin nombre: Bien, entonces te contaré cuando fui un personaje influyente en la sociedad moderna, eso debilitará un poco la idea errónea que tienes sobre mis expresiones vulgares, que son muy humanas también.

— Corrían los años 60 y fui enviado al seno de los moradores de la ciudad de Texas para incidir en las decisiones de muchos jóvenes que salían de la preparatoria e ingresaban a la universidad, en su gran mayoría pajeros, adictos, golpeadores, nerds, dementes, suicidas, desviados sexuales y gente que amaba ser golpeada, pero en ese menú faltaba un plato, un bocado que con el tiempo sería tendencia en las redes sociales de la Deep web.

— Como verás por esos tiempos no existían los celulares, ni las redes sociales, para aparearte como conejo y darle de comer a pinocho, tenías que salir a las calles y buscarlo, todo era en tiempo real y cara a cara, en diferentes espacios obviamente, podrías enamorarte en una disco, en un bar, una fiesta y si eras bien parecido conseguías que alguien te la mame de rodillas en el parque, en el metro o en la cama de su madre mientras ella se encontraba en la iglesia, ¡ahora! sí eras un gordo pito chico al que no le sobraban las amistades y muchos menos las historias de amor, pasabas a formar parte del escuadrón de la paja, al igual que: los nerds, los bizcos, los inmigrantes, los pobres, los testigos de Jehová y los gays.

— Y adivina qué? En esa gran comunidad de perdedores fue donde desarrollé mi trabajo, ¡pequeño trabajo de hormiga!, horas y horas escuchando conversaciones depresivas y patéticas para elaborar la trama perfecta e insuflar la cantidad necesaria de odio en sus corazones.

_pag17Quiero que sepas (Escritor) que este trabajo no fue nada fácil para mí, a pesar de que las personas en aquellas épocas eran más obsecuentes y aparentemente más primitivas, utilizaban más la imaginación, eran creadores de contenidos sin tecnología, porque todo estaba dentro de sus cabezas, ninguna inteligencia artificial razonaba por ellos.

— Lidiar con esos personajes fue difícil, pero no imposible, pues de otra manera no estaría aquí junto a ti relatando está historia, permitiendo que sientas cierta autoridad sobre mí, seguramente estaría en alguna mazmorra del corazón del infierno, con una sentencia de 200 años como mínimo solo por el hecho de haber fallado en esa misión.

— ¿Comprendes ahora cuando dije que este trabajo no era nada fácil para mí?.

— "Se paga un precio siempre, no lo olvides jamás". Y escucha bien lo que voy a decirte para que sepas que no soy ningún analfabeto como lo dicta tu corazón "Cuando tuve toda el área acordonada de rencor y odio salté a su yugular, me trepé por su garganta y atravesé su boca hasta llegar a su corazón, entonces en un estado al que los médicos denominan furia y demencia el tipo mató a su mujer y a su madre.

— El joven Charles Whitman era un estudiante de ingeniería con cierta violencia que necesitaba ser exteriorizada, era prácticamente una bomba de tiempo ¿Lo entiendes?.

— Bueno, ese primero de agosto de 1966 la tranquilidad de un día de verano en la Universidad de Texas fue interrumpida por el estruendo de un disparo, y luego por otro, y otro, y otros tantos más que acabaron con la vida de 17 personas, efecto colateral treinta heridos.

— Su relato fue tan original y maquiavélico que logró despertar un interés poco común en mí, no porque creyera en sus historias sino por la naturalidad con la que se expresó, desde pequeño las personas que relataban cuentos e historias me aburrían, sobre todo si eran charlatanes que se ganaban la vida con el arte del storytelling Intentando impactar al oyente con una base de cuentos rebuscados, siguiendo las tendencias de moda, por mi parte, los ignoraba y los olvidaba rápidamente.

— Pero este personaje oscuro, era la excepción, porque pese a su forma ordinaria de relatar sus emociones tenía la capacidad de atrapar a quien lo escuchara, y creo que eso se debía a la crueldad y perversidad de su contenido, que ha juzgar parecían fantasiosos sobre todo al intentar suplantar su identidad con la de una entidad demoníaca, ¡no podía engañarme a mí!, yo tenía la facultad de discernir la falacia, el engaño, la mentira el fraude y la verdad, y este tipo por poco logró engañarme, todos aquellos actos terroríficos que describió con lujos de detalle provenían de su memoria y de su corazón “si es que tenía uno" Seguramente se trataba de un enfermo que escapó de un psiquiátrico y se unió al libreto de la editorial para crear un ambiente de terror macabro, esa parte no me la iban a confesar, querían que yo utilizará mi imaginación y creará una serie de libros de terror Gore que llegará a las nuevas generaciones.

— Cuando terminó de relatar su historia, llegó el momento en el que yo debía preguntar por ciertos aspectos de su vida, que eran necesarios para realizar una historia macabra evitando identificarlo, entonces cuando me levanté del sillón para buscar unos apuntes y formular las preguntas que ya tenía debidamente en un cuestionario, el tipo desapareció como por arte de magia, ni siquiera lo escuché abrir la puerta.

Salí rápidamente al corredor para persuadirlo de regresar nuevamente, y no había nadie allí afuera. De regreso a mi hogar y en el metro, tuve la extraña sensación de que algo no estaba bien en todo esto ¡entonces cuando comencé a cavilar profundamente recibí la llamada de Robert! preguntándome por el desarrollo de la entrevista y antes de que le dijera que el asesino serial había decidido esfumarse sin dejar rastro de su presencia, él se excusó con un: "Olvídalo no le quitarás nada a Rosco, nadie sabe realmente donde nació y cómo logró evitar el corredor de la muerte para ser ajusticiado en la silla eléctrica, solo digamos que tenemos la oportunidad de contar con su historia, el resto de su vida puedes recrearla en tu imaginación ¡eres bueno para eso! "no hace falta que te lo recuerde" ¡eres el puto amo! De esa manera logró evadir mis preguntas, y caí en la trampa. Luego al día siguiente antes de ingresar al hotel, observé a un anciano fumando en la entrada cerca de la fuente de agua, no presté mucha atención, pensé que se trataba de alguien más, pero este se acercó hacía mí y me dijo: ¿Tú debes ser el escritor verdad? Oh si, eres como lo describió el jefe, joven, apuesto y conservador, desde lejos puede uno percibir ese talento, se huele como las abejas el néctar de las flores. Yo reí, extendí mí mano en señal de saludo y el anciano estrechó la suya, se presentó como Charly: "viejo Charly para mis amigos" y creo que tú serás uno de ellos, puedo verlo en tus ojos, vayamos adentro, tengo uno de los mejores relatos para ti, uno de esos que te harán flipar los huesos.

— Una vez dentro el viejo Charly se sentó y retiró de su rostro las gafas oscuras que cubrían sus ojos, entonces al mirarlo noté que eran similares a los de Rosco, completamente negros, la ausencia total del iris le daban un aspecto de terror que contrastaba con su personalidad carismática y divertiría, quizá por esas cualidades que evidentemente opacaban su apariencia fue que decidí no decir ni una sola palabra sobre el origen de esa anomalía.

Charly: ¿Imagino lo que habrás pensado luego de conocer a mí amigo Rosco?.

— El tipo es un personaje raro e inestable, lo sé, pero es diamante en bruto en un sentido figurado ¡Imagina! — Un asesino serial, altamente peligroso caminando por la ciudad sin que nadie se percate de su presencia ¡Eso no tiene precio! ¿Volviendo a lo nuestro mí excelentísimo escritor, has conocido a Edgar Allan Poe?.

Escritor: "Claro que sí" he leído todas sus obras, es mí referente literario.

Charly: ¡Claro que no! ¿Hay algunas obras que jamás fueron leídas por los hijos de los hombres, y cuando te pregunté si lo conocías literalmente pregunté si pudiste dialogar con él cara a cara?.

Escritor: ¡Pues claro que no! El señor Poe falleció en el año 1849 ¿Cómo podría hacerlo jajaja?.

Charly: Bueno entonces déjame decirte que conozco a un viejo reclutador con un extenso currículum, que estuvo junto a él las últimas horas de su vida y vio cuando madame la mort lo tocó con sus frías y huesudas manos….

Escritor: Debe ser una historia fantástica, entretenida, llena de suspenso y fantasía y de la que podríamos charlar en algún otro momento, pero ahora debemos concentrarnos y trabajar ambos en lo que nos concierne.

Charly: Así es, mi querido escritor. Todo comenzó cuando yo era un joven espíritu guapo y abusador, solía pasarme las horas de guardia en los hospitales públicos y malolientes de aquellas épocas, enamorando a las nuevas almas desesperadas que luchaban para no morir.

— Fue una tarea difícil para un joven candidato a las potestades y principados de esta ciudad, por aquellos tiempos había mucha competencia en el mercado y uno debía caminar con cautela, nunca se sabía cuándo recibirías un golpe traicionero por detrás…

— ¡Entonces la vi! Fue una mañana fría de invierno, la ciudad estaba cubierta de nieve y ella entró por esa puerta, con su bello caminar y su rostro pálido, sus ojos verdes cristalinos me enamoraron en un instante y no fui el único, yo corrí a recibirla, pero ella no se percató de mí presencia.

— Su nombre era Laura, comenzaba ese mismo día con sus labores de enfermera, yo quedé anonadado, enamorado por completo, su voz era suave y su diálogo pausado, pensaba un instante antes de hablar y eso me gustó, no era la típica mujer básica de siempre, podía oler desde lejos su inteligencia, emanaba de ella como sahumerio hindú, como un incensario en iglesia católica.

— ¡Oh sí! Puedo sentir ese aroma en este preciso momento, al recordarla y no podría seguir hablando de ella sin que algo dentro de mí se encienda nuevamente buscando venganza "pero no arruinemos está charla" continuaré relatando los sucesos posteriores para no agonizar en este detalle.

_pag18Cómo dije anteriormente debes caminar con cautela si quieres conseguir reconocimiento, porque nunca sabes si tus detractores que son también tu competencia intentarán que caigas de la gracia y vuelvas al principio de todo, a las mazmorras del infierno, encadenado hasta que tu castigo caduque.

— Ellos comprendieron que yo me había enamorado de una mortal, de unos de nuestros objetivos esenciales….

Escritor: ¡espera detente un minuto! ¿Estás intentando decirme que no eres humano?.

Charly: Estoy intentando que conozcas mí historia y que tu imaginación narrativa y tu talento para el horror, conviertan esta historia de amor y venganza en una novela de terror.

— Luego puedes sacar tus propias conclusiones, lo importante es que conozcas mí historia ¡Déjame terminar por favor! Ya habrá tiempo para asimilar y digerir esta información.

— Y me prepararon una trampa, un señuelo, trajeron a los espíritus del Norte, del Sur, del este y el oeste y conspiraron contra mí, me encontraron culpable y me llevaron frente a la corte de fuego que me sentenció a pasar 5 décadas prisionero en la oscuridad.

— Entonces cuando fui liberado, busqué desesperadamente a Laura, pero ella ya había abandonado este mundo.

— Enardecido busque vengarme de aquellos que me tendieron la trampa y en una batalla sin precedentes los despedace por completo, y gracias a esa demostración de frialdad y valor de mí parte, fui condenado a vagar por las noches sediento de sexo, ingresando en las habitaciones oscuras para abusar de todas las mujeres seleccionadas por la corte.

Escritor: ¿y eso es todo? Cuéntame más, ¿debe haber más? describe qué forma tenían esas entidades a las que despedazaste con tus manos, cuéntame cómo es tu jefe, cómo es su apariencia y cuáles son sus debilidades.

— ¿Dime quién fue tu creador y cuánto tiempo llevas en este mundo?.

Charly: "oh mi querido escritor" solo se trata de un relato, lo verdaderamente importante proviene de tu talento humano para armonizar y conectar con los hijos de los hombres, esa esencia es solo de tu naturaleza hecha carne y huesos, un puñado de tierra diseñada a imagen y semejanza del titiritero, ¡del gran simulador! al que le gusta jugar a las escondidas.

— Pero eso a ti no debería preocuparte puedes recurrir a la imaginación atravesando los límites de la realidad humana y convertir este relato de un anciano demente y senil en una obra de arte de terror.

Escritor: ok, digamos entonces que necesitaré más información de tu parte, a medida que desarrolle el primer libro.

Charly: "no hay problema" puedes encontrarme a medianoche en el sendero del río fox, siempre camino por ese lugar antes de comenzar con mí trabajo nocturno. — Estoy allí todos los días del año excepto el último día de octubre y el primer y segundo día de noviembre.

¿Había sido testigo de la narración de un anciano demente o fue el relato de un demonio arrepentido? Este viejo decrépito semejante a un personaje de novela de los 80' de Stephen King, creyó que caería en la trampa, ¿Cómo carajos se le ocurrió pensar que podía engañar de esa manera a un personaje como yo? No gozo de popularidad, como para decir que mis obras son una obra maestra del terror, pero tampoco soy un estúpido para no darme cuenta de que Robert tenía algo que ver en esta obra de teatro, quizá pensó que, trayendo a algunos dementes del psiquiátrico, podría darles a las obras un toque de perversidad verdadera y que eso hiciera efecto en mí, para luego reflejar ese sentimiento en las páginas del libro.

— Si es así, se equivocó, porque yo no necesitaba esa dosis de terror enmascarado para activar mis capacidades, cuento con gran imaginación como para desarrollar un ambiente lúgubre y perverso y cambiar drásticamente el sentimiento que producen estas atrocidades por uno de bienestar amor y felicidad. — Cuanto más investigaba y hablaba con los protagonistas, más me adentraba en un mundo peligroso y amenazante, desde el punto de vista psicológico.

— En el metro y de camino a casa, conecté el auricular al teléfono y escuché detenidamente el relato del viejo Charly.

— ¡Oh sí! la historia se comprendía mejor escuchándola nuevamente fuera de aquel salón frío masticando incertidumbre, un tipo que asegura haber asesinado a una docena de personas y luego describe la escena con lujo de detalles, otro personaje que de manera enigmática y misteriosa asegura ser un demonio que alguna vez se enamoró de una mujer y luego al ser descubierto fue sentenciado a pasar décadas tras una mazmorra de fuego en el mismísimo infierno, para terminar siendo un visitante de cuarto, un abusador de mujeres, esto parecía un buen libreto para una película de Hollywood ¿Pero para un libro?.

— Todas aquellas situaciones dementes de estos fenómenos de circo debían transformarse en el relato de un demonio al protagonista de la historia "El psicoanalista" pero el viejo tenía razón cuando me dijo que yo podía recurrir a la imaginación, atravesando los límites de la realidad humana y convertir este relato de un anciano demente y senil en una obra de arte de terror y no se equivocó porque eso era lo que yo tenía en mente.

— La tercera entrevistada era una mujer afrodescendiente de mediana edad, muy bella, por cierto, no hace falta que les diga que sus ojos eran semejantes al de los otros dos individuos ¿verdad? Solo que el maquillaje y el atuendo gótico lo disimulaba bastante bien, y a diferencia de los otros dos, su mirada era penetrante, no necesitaba lubricar sus ojos en un parpadeo, ella simplemente mantenía su mirada fija y resistía a la luz.

— Sus manos estaban frías, y eso lo supe cuando ingresé al salón y las estreché en un saludo, ella se encontraba allí sentada, inmutada, con su mirada perdida en algún punto de la pared.

Escritor: mucho gusto, soy la persona designada para dar vida a tu relato, a través de una novela ¿Tu nombre es?.

Elizabeth: "Me llamo Elizabeth y puedes llamarme de la misma forma, no me gustan los hipocorísticos, me parecen estúpidos, ostentan de confianza anticipada y forman parte del reino de la psicología humana, prefiero una relación de trabajo basada netamente en el hecho de que yo cuente mí historia y tu hagas de ella lo que te plazca".

Escritor: ok, "me parece perfecto", solo déjame encender este dispositivo para grabar tu relato y comienza cuando desees con toda libertad, haz de cuenta que yo no estoy aquí.

--"Esa maldita bruja" acababa de señalar que no necesitaba nada más que una relación laboral para desarrollar su historia "pues claro que si" ¡maldito fenómeno de circo! ningún ser humano en la tierra excepto los políticos y los abogados, tendrían en su mente "llegar a segunda base contigo nena." Claro que tenía en mente, invitarle un café, para romper el tempano de hielo que traía consigo, pero esa demostración de presunción hizo que olvidara rápidamente mis modales y prosiguiera con mis labores de forma autómata.

-- Disculpen este pequeño percance emocional, pero es que esa patética aclaración por parte de Elizabeth hizo que mi pequeño ego de escritor sintiera rechazo, "pues qué demonios sabe ella, lo que estoy sintiendo en este preciso momento."

¡Como sea! Luego de esa aclaración poco coherente y aseverada de su parte, encendí el Dispositivo celular, lo coloqué en la pequeña mesa, y mirando hacia otro lugar dejé que ella comenzara.

Elizabeth: hace un buen tiempo atrás, un tiempo en el que todo era oscuro y diferente y los hombres esclavizaban a otros hombres por el color de su piel, y comercializaban con ellos al igual que animales, yo fui traída a América en una embarcación y vendida a un poderoso hacendado de nombre Willians en la ciudad de Florida, el tipo tenía campos de algodón y nosotros los esclavos confinados a las labores por un plato de comida, a veces me preguntaba si morir no era la forma más rápida de obtener la libertad, y esperaba ansiosa el día viernes cuando luego de un arduo trabajo teníamos permitido un break, un tiempo de descanso sin grillos en los pies y cadenas en nuestras manos, para realizar nuestras costumbres al son del tambor, del fuego y la música.

— A William le gustaba emborracharse y cuando lo hacía se convertía en la peor basura sobre la faz de la tierra, primero salía durante el día con su caballo a visitar a las esclavas y preguntar por sus hijas cuando ya tenía en mente cuál sería la próxima víctima, mandaba a sus empleados blancos a buscarla.

_pag19 Ellos irrumpieron en la choza tomaron del cabello a la niña y la llevaron arrastrando hasta la hacienda, la despojaron de sus prendas en el patio, le arrojaron agua y la entregaron en manos de William quien la sometió a las peores aberraciones y perversidad que puede albergar el corazón humano, luego antes de que saliera el sol le cortó el cuello la desmembró y arrojó su cuerpo como bocado a los cerdos, y cuando todo acababa volvía a ser "el jefe, el señor de la casa".

Mientras Elizabeth relataba ese cuento mi mente se llenó de horribles imágenes y pensamientos, pero no quise detenerla porque ella se encontraba en un éxtasis demencial, la vorágine de las emociones en su rostro era como que todos los hechos narrados se estuvieran desarrollando dentro de sus ojos negros, estaban allí, ¡Yo los vi! Imágenes llenas de horror, de angustia, de odio, venganza y muerte, hasta podría asegurar que uno de estos sentimientos que le causaban placer destello en su rostro cuando mordió suavemente sus labios, "en mi cabeza pensé" ¡loca de mierda! otra adicta a las sensaciones y el placer oscuro, más allá de todo lo que yo podía detectar en esta gente, tenía que ser justo y dar crédito al trabajo que se tomaron para recordar cada uno de esos cuentos, la verdad es que cuando uno creé que lo sabe todo es entonces cuando comprendes que en realidad no sabes una mierda de nada, y saben porque? Porque estos fenómenos, estaban narrando cuentos de terror psicológicos, macabros de naturaleza espiritual con mucha carga de material gore dentro de sus líneas, no tenían un guion en sus manos, no eran escritores, no necesitaban colocar en su relato banderas de Estados Unidos, marcas como McDonald’s, Aple y otras estupideces para que sus historias llevarán el sello de confianza de su terrorífico país pirata.

— Los lectores viven embelesados con estas cuestiones literarias, personajes que se alimentan de las tendencias, porque de esa manera aprendieron, el puto sistema comercial los atrapa como zombis junto al algoritmo de los pochoclos de Hollywood y los muy imbéciles eyaculan como niño puberto con todas las secciones atrapadas en los huevos.

— Pero no importa, si eres uno de esos lectores, será mejor que de ahora en más comiences a tragar saliva, porque oirás de mí, muchas descripciones como esa, y no lo hago porque sienta placer al describir a los monos literarios como esponjas del circo tendencioso, lo hago porque quiero que despierten de ese sueño que los mantiene adormecidos, aletargados y desdeñosos con la boca abierta las veinticuatro horas del día, lista para engullir cualquier porquería.

— De alguna manera Elizabeth notó que mi cabeza no estaba en ese lugar, yo divagaba en todas esas cuestiones que acabo de relatar, quizá el hecho de que su relato fuera de la misma naturaleza que la del resto ¡me dio paja!, tenía pensado colocarme los auriculares y escuchar todo aquello durante el viaje a casa, pero ella no estaba dispuesta a contar su historia de esclava a una pared, entonces se detuvo, acercó lentamente su rostro al mío intentando descubrir ¡dónde demonios estaban! Y dijo: Hey ¿te estás aburriendo? ¡Yo me excuse! pero no resultó, era evidente, me estaba aburriendo por completo.

Entonces ella me dijo: ¿Conoces la terraza de este hotel? Yo le contesté que no, nunca había subido y tampoco había recorrido el hotel.

Elizabeth: ¡Pues bien!, "ven conmigo, quiero mostrarte algo", de paso aprovecha a tomar un poco de aire y despiertas.

Entonces me puse de pie tomé mi celular, salimos de la sala y caminamos por el inmenso corredor hasta las escaleras, ella me dijo: si subimos por el ascensor no podremos ingresar a la terraza, estas escaleras nos guiarán directamente a nuestro destino, cuando llegamos al descanso del último piso, ella abrió una puerta que desembocaba directamente a la terraza, yo la seguí por detrás, debo confesar que me resultó familiar está escena, parecía un pequeño fragmento de una película porno de los años 90", Elizabeth se acercó al extremo principal del techo, y se sentó en un tapial de unos cincuenta centímetros de alto, al borde.

— Yo permanecí parado, observando la ciudad desde esa altura, entonces ella me dijo: ven acércate siéntate a mi lado, tengo algo que mostrarte, ¡luego podrás ponerte de pie y arrojarte al vacío si quieres……’’’Consigue el libro ahora"

“El escritor del diablo (Una novela para Dios” fue publicada el 29 de Mayo del 2024 por la editorial Vibras y está disponible en una variedad de formatos para satisfacer las preferencias de todos los lectores, incluyendo E-book, audio y papel de 332 páginas, La novela ha trascendido fronteras, con traducciones a 25 idiomas, lo que refleja su alcance global y permite a una audiencia internacional experimentar este viaje a través del terror psicológico, todo bajo la pluma del talentoso autor argentino Marcos Orowitz .”